De volta a transpiração

Segundo a Antroposofia, nossa vida é dividida em setênios. Embora cada indivíduo tenha um script único e orginal, há um certo padrão, numa incompetência inconsciente, seguido por todos.

Em cada um destes períodos o desenvolvimento está relacionado à maturidade e auto-conhecimento típicos de cada idade e a evolução que as experiências até então vividas proporcionam.

Assim que, aos 28 anos - sob o manto desta teoria - todo ser humano sofre algum tipo de impacto relacionado a sua carreira profissional. Ainda pelas palavras dos estudiosos desta ciência, nesta idade a pessoa, estando ou não realizada profissionalmente, depara-se com alguma situação que a coloca em conflito em relação à suas escolhas, o presente e o futuro.

O resultado disso é nada mais que outra crise. E tudo porque, de agora em diante, o Universo suspende a forcinha extra que oferecia em forma de esperanças sem fim, ilusões bélissimas e sonhos e planos e projetos lindamente utópicos. É nessa idade que o incendiário vira bombeiro.

É mais ou menos como se o Universo tirasse as rodinhas da sua bicicleta. Enquanto você está lá titubeando na primeira nova pedalada, chega uma fadinha bêbada bem malmorada e malcomida e te diz: que sorriso é esse aí ô bobalhão??? Tá achando que é bacana??? Agora é contigo, tu, tu merrrrmo e Irene!

Não mais do que de repente, puft! Você leva um tombo. Cai da nuvem. Seus planos tão delineados em letras de mão garranchada no caderno das manifestações, viram uma linha vã no horizonte e sua cabeça abre telas e mais telas mentais com as mais esdrúxulas perguntas.

Como se fosse uma multinacional oferecendo vagas concorridíssimas, sua mente obriga-o a responder questionários como aqueles dos curriculos on line. Onde vc tem 100 opções para funções, 8 espaços para experiências anteriores e pelo menos uns 5 para "outros idiomas".

Palavras como "foco", "viabilidade" e "impossível" vestem fardas inglesas e metem-se entre você e seus sonhos com garras enoooormes e sopros devastadores que é pra você ver melhor quem (não) é.

Ninguém nunca vai descobrir o valor de seu talento especial para costurar bolinhas vermelhas em panos pretos quadriculados, criando uma verdadeira poesia têxtil. Muito menos achar que seus acordes normais num violão descascado merecem algum tipo de atenção que não seja um lual entre amigos. Ou que suas palavras desenhadas muito mas nas "entre" do que nas linhas, fazem realmente qualquer sentido para o mundo.

Então, a casa cai. Muita gente pára por aí. Desiste de um talento que poderia ter sido. Deixa pra lá. Transforma em hoby (as vezes até um de seda vermelho). Guarda na gaveta do quem-sabe-um-dia. Prega sua melhor peça, com taxinha, na cortiça das lembranças, como se aquilo não tivesse passado de um tempo bom.

A inspiração some. A expressão retrai-se numa vergonha dilacerada na carne, que toma agora a forma de uma pretensão infantil e egocêntrica. Dezenas de artistas desfazem-se de pincéis, câmeras, teclados, pianos, almas e sorrisos na aceitação errônea de um fato: o de não ser nada de mais!

Entre as características dos gênios está a não aceitação deste fato, o que realmente torna-os, ao longo de todo o sempre, especiais.

Aos meros mortais, sobra a possibilidade de aceita-lo, envolvê-lo num suspiro insano e impulsivo de coragem e seguir adiante, exibindo sua poesia têxtil, seus acordes ocos e suas palavras sem nexo à um Universo onde nunca se sabe quantos corações poderiam ser tocados por músicas que nunca foram compostas.

Enquanto houver no todo qualquer um que possa me ler, sou, eu todo, um qualquer a escrever.

SAT NAM ;)